S'incendia
il ramo,
e si torce,
in controluce.
L'ombra
s'innamora
del sole,
e, di cielo,
riluce.
Ragnatele di vita,
tra le fessure
del tempo.
Il resto
è solo buio,
senza più vento...
1 marzo 2013
Copyright© Grazia Longo
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venerdì 1 marzo 2019
Senza più vento
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